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这一夜，我住在一家农民开的旅店里。房子很破旧，一只沙枣般大小的蜘蛛悬挂在屋顶上，慢悠悠地扯着丝，像是用网络打捞陈年旧事。同屋还住着三个宁夏回民，是贩羊皮的商人，身上斜挂着嵌有铜钉的腰刀。他们在地上走来走去，好象争论着《古来经》里的什么故事。突然停电了。屋子里变得一片漆黑。店主人用凉州话骂着谁。又来了一个女子，五六十岁样子穿着玄衣玄裤，头发梳成个圆圆的抓髻，很有节奏的摇晃着。几个回回商人买来了蜡烛，点亮后开始读经，声音忽高忽低，像在唱诗。过一会儿又相继伏在墙角，以头抵地，默默祈祷起来。那女子则为他们准备了一大盆清水，等待那个仪式结束后洗手净身。黑夜茫茫，烛光摇摇，那场景恍惚让我置身于一个渺远的朝代。西域回鹘，波斯巫女，肃穆的诵经声，神秘的跳绳舞，还有一个落魄文人，几卷发黄的诗书，这一切都汇聚在古凉州的一个驿站，而门外的西风古道上，正飘荡着筚篥苍凉的呜咽，远行的商贾正赶着驼队，缓缓前进。 然而这些日子，我的时间竟由你构成。你的声音，你的文字，以及你恍惚而不确切的容貌。你的声音或许永远不会有语音和语气的变化（因为我从没听到过），所以，我只有从你的文字中，通过我的眼睛或是感觉才能感受到你的悲欢和喜乐。 读李清照的《声声慢》，寻探求觅，偃旗息鼓，凄悲惨惨戚戚......满地黄花积聚，枯槁损，此刻又谁堪摘凄切所至,更是将墨客诗人对秋的愁眉苦脸推向情绪的极至。 总是一个人伫立在冷冷的风中，任凭风儿撩拨着的丝丝长发，纠结成一团剪不断理还乱的情绪；任凭满天纷飞的泪雨划过脸庞，撒落成一地无人怜惜的疼痛。 若说起我的母亲，我然而有千百个字要写的。
